黑色厢车在雨幕中拐过第七个弯，轮胎碾过积水时发出沉闷的咕噜声，像一头吞咽着内脏的兽。
车载终端屏幕幽光映在李俊左颊，冷白，无声，一寸寸舔舐他眼尾未干的烟灰与血痂。
他盯着那行路径：/oJ/LineFund/Archive_quanShu_Ver7.3。
权叔的名字嵌在里面，不是作为人名，而是作为加密密钥的签名字段——“quanShu”是代号，不是真名；Ver7.3是第七次迭代的归档版本；而oJ，不是“o记”的缩写，是“officer’s Junction”，警队内部对线人资金池的隐语代称。
李俊没点开。
他指尖悬停半秒，调出另一组数据流——东莞仔近三年所有境外注资流水、本地物业收购合同、地下赌档牌照变更记录，全部被自动锚定至同一资金池Id：oJ-LF-9527-ALphA。
不是巧合。是编号复刻。
9527-ALphA-03……和oJ-LF-9527-ALphA，差的只是最后两位校验码。
黄志诚没撒谎。
他只是把火种埋得更深——埋进敌人的账本里，再亲手给敌人递上打火机。
李俊喉结微动，从战术腰包夹层抽出一台改装过的老式诺基亚手机。
键盘冰凉，按键回弹滞涩，却异常可靠。
他输入指令，将三张图打包：第一张是东莞仔名下空壳公司向“东天王慈善基金会”转账五千万港币的电子回执；
第二张是该基金会账户实时余额截图，资金来源栏赫然标注“oJ专项拨款（监管编号：oJ-LF-9527-ALphA）”；
第三张，是他亲手用U盘导出的、东莞仔亲笔签署的《线人履职确认书》扫描件——落款日期，正是猛虎堂上届话事人暴毙前夜。
发送对象：东莞仔麾下全部四十七名分区坐馆、二路元帅、财务主管及直属枪手通讯录。
群发，无密钥，无撤回，附带一条纯文本消息：“查账，或等收尸。”
消息发出的瞬间，车载终端右下角，代表东莞仔势力网的实时拓扑图，开始崩塌。
红色节点一个接一个熄灭，不是离线，是“已退群”“账号注销”“设备失联”。
有人删了聊天记录，有人关了基站定位，更有人直接拔掉SIm卡，塞进马桶冲走——可晚了。
截图已疯传至telegram私密频道、暗网论坛、甚至飞全刚截获的一条加密物流单据背面。
信任不是建在高墙上，是浮在水面上的一层油膜。
李俊只轻轻戳破一角，整片水面就碎成齑粉。
车停了。
不是安全屋，是码头七号仓——铁皮顶棚被海风撕开一道口子，咸腥的湿气混着铁锈味灌进来。
远处探照灯扫过水面，像一只迟疑的独眼。
骆天虹被绑在生锈的叉车货叉上，断臂处裹着渗血的纱布，下巴垂着，呼吸微弱，却始终没合眼。
他听见脚步声，也听见自己肋骨在每一次喘息时发出的轻响。
东莞仔站在他面前，西装皱得像揉烂的纸，领带歪斜，右手攥着一支改装过的hK USp，枪口微微发颤。
“你还有用。”他说，声音哑得像砂纸磨过生铁，“李俊不敢杀你——你是南天王，是规矩的活碑。”
骆天虹缓缓抬眼，目光越过他肩膀，落在仓库高窗透进来的月光里。
光柱中，浮尘缓缓旋转，像一场无人主持的葬礼。
东莞仔伸手去解他腕上的尼龙束带——就在指尖触到搭扣的刹那，整座仓库灯光骤灭。
不是跳闸。是断电。
黑暗如墨汁倾倒，浓稠、冰冷、带着液氮罐阀门开启前那一瞬的极寒嘶鸣。
东莞仔猛地转身，枪口抬起——
“咔哒。”
一声轻响，来自头顶通风口。
接着是第二声、第三声……金属闭锁音连成一片，整齐得令人牙酸。
所有排气口，全被钢丝绞死。
然后，是“嗤——”的一声长音。
不是风。是低温气体正以每秒三米的速度，无声灌入。
东莞仔终于明白那声音是什么——他张嘴想喊，却只喷出一口白雾。
牙齿开始打颤，不是恐惧，是生理性的痉挛。
视野边缘泛起霜花，睫毛一眨，便簌簌落下细碎冰晶。
他想跑。
可双腿已不听使唤。
脚底钢板迅速结霜，靴底黏住地面，像被冻在琥珀里的虫。
他看见骆天虹笑了。嘴角裂开，露出染血的牙龈。
那笑容还没凝固，东莞仔的瞳孔已开始失焦。
李俊没进仓库。
他站在五十米外的集装箱顶，风衣下摆被海风掀起，露出腰间未出鞘的短刀。
他看着泰山带队撤离，看着热成像仪屏幕上两个红点由炽亮转为黯淡，再缓缓熄灭。
他没下令杀人。
他只说：“让他知道，冷，比疼更难熬。”
回到地下茶室时，雨停了。
青砖地，紫檀桌，三盏功夫茶具静置中央。
十二位元老已到齐，最年长的“九叔”拄着龙头杖，指节粗大如树根，袖口露出一截褪色的猛虎堂初代刺青。
李俊推门而入，没带伞，发梢滴水，肩头洇开深色水痕。
他没看任何人，径直走到主位，从怀中取出一枚核桃大小的黑色硬盘——外壳无标，仅在底部蚀刻一行微凸小字：9527。
他把它轻轻放在桌面正中，像放下一颗尚未引爆的核弹。
“今日不谈旧账。”他开口，声音不高，却让满室茶香骤然一滞，“只签一份约。签完，诸位可携家眷，登‘海鲸号’离港。船票已备好，舱位在b甲板——二十年前，李森话事人最后一次出海的地方。”
他顿了顿，目光扫过每一张脸，最后停在九叔手边那只乌木茶杯上。
杯盖半掀，露出底下澄澈见底的普洱。
“不签？”他唇角微扬，却无笑意，“那我只好，替各位，把这杯茶，慢慢凉透。”茶室里，空气凝滞如冻胶。
十二盏功夫茶具的紫砂杯沿还浮着未散的热气，可那点温润早已被一种更沉、更钝的寒意压了下去。
李俊指尖轻叩桌面三下，节奏不快，却像倒计时的秒针，一下，一下，敲在所有人太阳穴上。
九叔没动。
他枯瘦的手仍搭在龙头杖上，指节绷得发白，喉结上下一滚，咽下的不是茶，是三十年前亲手给李森话事人递过香的旧誓。
但左侧第三位元老——绰号“铁算盘”的陈伯，动了。
他左手藏在宽大袖口里，拇指正悄悄顶开腕表内侧一道隐蔽卡扣。
那不是表，是改装过的微型发射器，能瞬时触发埋在茶室地砖下的三枚震荡弹——不致命，只致盲、致聋、致混乱。
足够让门外接应的四名“清道夫”破门而入，挟持李俊，重写今晚的章程。
李俊没看他。
他目光停在陈伯右手边那只青瓷小碟上——碟底釉裂如蛛网，裂纹走向，恰好与陈伯左袖口微凸的弧度一致。
茶盖离手。
没有风声，没有预兆。
只有一道银光自他掌心斜掠而出，快得像错觉。
下一瞬，“咔嚓”一声脆响刺破寂静——不是瓷器碎，是腕骨断。
陈伯整个人猛地一抽，喉咙里挤出半声呜咽，便死死咬住下唇，血从齿缝渗出，滴在膝头深蓝绸裤上，绽开一朵暗红的花。
他左手垂落，腕表滑出袖口，表盘蛛网般炸裂，玻璃碴混着金属簧片簌簌落在青砖地上，叮当轻响，像丧钟余韵。
满座无声。连呼吸都屏住了。
李俊弯腰，拾起那枚沾血的茶盖，用指腹慢条斯理擦去边缘一点水渍。
动作从容，仿佛只是拂去一粒尘。
然后他直起身，从风衣内袋抽出一部黑色手机，屏幕亮起，冷光映亮他下颌线。
画面分屏：十二个小窗，每一格都是一辆黑色厢车内部监控——车牌模糊，车窗贴膜，但车顶挂的塑料牌却清晰得刺眼：“医疗废物·恒生转运专用车”。
镜头缓缓推进。
第一辆车，后排坐着两个穿校服的女孩，正低头刷手机；第二辆，一位白发妇人抱着保温桶，目光茫然望向窗外；第三辆……第四辆……
所有面孔，都是元老们的至亲。无一例外。
李俊没说话。
他把手机平举至胸前，让每双眼睛都看清那些晃动的影像、那些被刻意放大的车牌编号、那些车顶塑料牌在监控红外光下泛出的惨白反光。
他甚至没调高音量，可那无声的画面，比任何咆哮都更锋利，一刀剖开二十年来用“义气”“辈分”“规矩”层层裹住的假皮。
就在此刻——
手机震了一下。
不是通知，不是来电，是频率信号强行切入，像一把锈锯，猝不及防锯进耳膜。
李俊眉峰几不可察地一蹙。
他没低头看屏幕，却已知是哪个频段——二十年前猛虎堂内部加密短波频道，代号“青龙尾”，早已废弃。
连频谱仪都扫不出残留波形，唯有老式军用收发机才能解调。
而此刻，它正从他口袋深处，发出低频蜂鸣。
他左手仍垂在身侧，拇指已悄然抵住手机侧面的录音键凹槽。
右手却忽然抬起，枪口稳稳指向三米外——权叔藏身的那面仿古屏风后。
屏风纸面微微一颤。
李俊没开枪。他只是盯着那处，像盯着一枚尚未引爆的引信。
手机里，旧频率嘶嘶作响，电流杂音如蛇吐信。
接着，一个沙哑、迟缓、却带着奇异穿透力的声音，缓缓淌出：
“俊仔……名单还没看完。”
停顿半秒。茶室里，连陈伯断腕的抽气声都消失了。
“最后一行那个名字……”
声音顿住。电流滋啦一声，像火苗舔过湿柴。
李俊的拇指，缓缓按下了录音键。
同时，他左手食指在屏幕边缘一划——一条加密数据流，无声接入权叔正在解码的终端Ip地址。