油灯的火光在墙上凝固成一道竖立的人影，那轮廓缓缓抬起手，像是要摘下什么。
花自谦没动，手指却已经扣住了点妆笔的笔尾。他记得七姑说过，老物件里的执念最怕“点破”——不是靠力气，是靠一句话、一笔画、一个字眼戳中命门。
他指尖一划，在空中写下个“止”字。
笔尖带出的微光如针线穿布，轻轻一挑，油灯火苗猛地一缩，墙上的影子也跟着抖了半拍。
苏曼曼靠在他背后，呼吸有点沉。她刚才强行回溯三世记忆，现在左腿的黑丝腿环正微微发颤，像一根绷到极限的琴弦。但她还是抬起了手，指尖渗着血，轻轻按在自己腿环上。
“不是虫。”她声音低，“是线头。”
“啥？”花自谦侧头。
“那些书虫……它们的身体是用断掉的命运丝线缠出来的。”她闭了会眼，像是在感应什么，“有人把初代织女的命线剪碎了，塞进这些古籍里，养成了‘字蛊’。它们不吃纸，吃的是被遗忘的因果。”
花自谦冷笑：“还挺有文化素养，专啃历史遗留问题。”
“现在它们跪着，不是怕我们。”她睁开眼，“是在等指令重启。”
话音刚落，地面的黑丝突然开始移动，像活蛇般爬向《嫁衣图样》那本书。残页悬浮起来，四周缠绕的丝线越聚越多，渐渐拼出一本模样古怪的厚书——封面无字，但边缘全是密密麻麻的小孔，像是被虫蛀过，又像是某种密码。
“找到了。”花自谦眼神一凛，“控制源。”
那书浮到半空，页角翻动，发出沙沙声，和之前书虫爬行的节奏完全一致。更诡异的是，藏书阁四壁的苏绣纹样也开始自行编织，一根根丝线从木架缝隙里钻出，交织成网，隐隐形成一个倒悬的八卦阵型。
“困魂结界。”苏曼曼咬牙，“再晚一步，咱们就得在这儿当标本了。”
“那就别让它翻页。”花自谦甩袖，乾坤袖最后一匹蜀锦飞出，在空中炸成千缕细丝，如暴雨倾泻，瞬间织成一张巨网，罩住天花板到地面的空间。金蛇缠丝手催动，丝线交错间布下“天罗地网阵”，硬生生把那些蔓延的黑丝卡在半途。
可那诅咒之书只是微微一震，又吐出十几只新虫，落地即活，开始啃噬蜀锦。
“再生速度太快。”他皱眉，“得烧根子。”
“我来。”苏曼曼深吸一口气，忽然张口，舌尖一痛，一口精血喷在掌心。她双手快速结印，血顺着指缝流下，融入空气中看不见的丝线——那是她织霞手引动的“神丝”，常人不可见，但在她眼中，整座藏书阁都漂浮着命运的经纬。
血丝顺着蜀锦的网攀爬而上，最终缠住那本悬浮的书。
火焰燃起。
不是红，也不是青，而是一种近乎透明的白焰，烧起来没有声音，却让周围的空气扭曲了一下。被火舔过的书页迅速碳化，边缘卷曲，像是被时间本身灼烧。
“因果焚烬火。”她低声说，“烧的不是纸，是篡改过的命轨。”
花自谦抓住机会，脚尖一点地，整个人跃起，护妻神针在手，直刺书脊中央。
针尖触书刹那，整本书剧烈震颤，发出一声尖锐到几乎听不见的啸叫——像是无数人在同一瞬间哭喊又戛然而止。
轰！
书体炸裂，化作灰烬纷飞。所有趴伏的书虫同时僵住，接着一只接一只坠地，变成墨色粉尘。
四壁的绣纹停止编织，天花板的丝网缓缓崩解。
花自谦落地时踉跄了一下，扶住长桌才站稳。他喝了灯油，现在脑子清醒得过分，连灰尘飘落的速度都看得清清楚楚。
苏曼曼靠着桌沿坐下，左腿黑丝腿环上出现了一道细微裂痕，像是玻璃上的冰裂纹。她低头看了眼，没说话。
“你这腿环还能撑多久？”他问。
“不知道。”她扯了下嘴角，“修一次折寿三个月，上次修完才半个月。”
“那你刚才还玩命？”
“你不也喝灯油了？”她反问，“谁比谁离谱？”
他摸了摸嘴，还真有点甜味残留。“实践出真知嘛。”
她哼了声，抬头看向那盏油灯。火苗已经恢复正常，黄豆大小，安静燃烧。墙上的影子也不见了。
“刚才那个……是谁？”她问。
“不知道。”他摇头，“但肯定跟初代织女有关。而且——”他顿了顿，“它认得你。”
苏曼曼没答，只是慢慢卷起左腿的裙摆，露出黑丝包裹的小腿。那腿环的裂痕在灯光下泛着微弱金光，像是某种封印正在松动。
“你说……我是不是早就该死八百回了？”她忽然说。
“你要是死了，谁给我补袜子？”他顺口接，“我那双明代云锦袜，就你能织出那种斜纹密度。”
“你就这点追求？”
“不，还有。”他靠近一步，压低声音，“你每次流血绣东西，我都得守着。万一哪天你绣个遗书，我不得当场升天？”
她瞪他一眼，却没躲开。
两人沉默片刻，花自谦走到角落，捡起那本幸存下来的《嫁衣图样》。书页边缘焦了一圈，但核心图案还在——一幅未完成的婚服设计，领口处绣着半朵并蒂莲。
他手指抚过那朵花，心口金针忽然烫了一下。
“不对劲。”他说。
“怎么？”
“这图样……有点熟。”他皱眉，“不是看过的那种熟，是——好像我亲手画过。”
苏曼曼接过书，仔细看了看，忽然伸手翻开最后一页。
空白。
但她指尖一碰，纸上竟浮现出几行小字，像是被人用极细的针脚绣上去的：
“红线已断，黑丝未绝。
三世为奴，一针封诀。
若见璇玑重开日，莫问新人旧人血。”
字迹浮现的瞬间，她腿环的裂痕又扩了一分。
“这是……预言？”她喃喃。
“更像是警告。”花自谦盯着那行字，“而且，它知道我们会来。”
苏曼曼合上书，抱在怀里，忽然觉得冷。她抬头看向铁门方向——原本紧闭的四扇门不知何时已缓缓分开一条缝，冷风从外走廊灌进来，吹得油灯火苗轻轻晃动。
“能走了？”她问。
“门开了，不代表安全。”他盯着那条缝隙，“说不定外面更麻烦。”
“可我们总不能在这儿等天亮。”
“也是。”他活动了下手腕，“不过下次遇到这种邪门书，我建议先烧了再说。”
“那你先把你的《金瓶梅》藏好。”她冷笑，“别到时候烧错宝贝。”
“那可是研究古代服饰的重要文献！”他一脸严肃。
“你管潘金莲的抹胸叫高定设计？”
“审美不分朝代。”
她翻白眼，扶着桌子站起来，左腿微微发软。花自谦伸手扶她，却被她推开。
“我能走。”她说，“就是不想欠你人情。”
“你早欠完了。”他笑，“上辈子我为你屠城，这辈子你连袜子都不给我多织一双，血亏。”
她懒得理他，拄着绣谱当拐杖，一步步朝门口走去。
花自谦跟上，经过那堆灰烬时，弯腰抓了一把。粉末从指缝漏下，其中有一点暗金色的碎屑，闪了一下，就被风吹散了。
他没说话，只是把那点金尘悄悄收进乾坤袖。
两人走到铁门前，外面走廊漆黑一片，只有远处一盏应急灯泛着绿光。
苏曼曼伸手去推门。
花自谦忽然抓住她手腕。
“等等。”他说。
她回头。
他的瞳孔在昏暗中泛着淡淡的光——灯油的效果还没退。他盯着门外某处，声音压得很低：
“地上有脚印。”