七月十二日，辛加坡。
午后那场暴雨才停，莱佛士码头的石板路上还积着半寸深的浑水。
杜克洛从电报局出来，把刚收到的确认函件折好塞进内袋。
他没急着走，站在门廊下点了一支烟，往对面总督府的方向扫了一眼。
门口多了两个哨位。
卫兵换了新式军服，腰杆挺得很直，但眼珠子乱飘。
杜克洛吐出一口烟，正要转身，余光里晃进来一个高大的身影。
从码头方向过来的，步子很大，衬衫前胸湿透了一大片，两条粗壮的胳膊甩得虎虎生风。
亨德森。
杜克洛没动，等人走近了，才抬了抬帽檐。
“亨德森先生，好巧。”
亨德森脚步一顿，咧开嘴，露出一排被烟熏黄的牙。
“嗬，杜克洛！你怎么在这儿？我以为你早回马赛喝红酒去了。”
“有点货要看。”杜克洛笑得很淡。
“你呢？”
“我也是，有点货要看。”
两人对视了一秒。
谁都没追问对方看什么货。
亨德森走到门廊下，掏出雪茄点上，靠着柱子，跟杜克洛并肩站着。
一个法国人，一个美国人。都在东南亚做转口贸易，都跟西澳那边做过买卖。
谁都清楚对方在想什么。谁都不说破。
“最近生意不好做啊。”亨德森先开了口，语气随意得跟聊天气差不多。
“是不太好做。”杜克洛附和了一句。
码头方向传来汽笛声，低沉、冗长。
两人同时扭头。
一艘挂着米字旗的大型运输舰正在靠港。
船体灰扑扑的，吃水线以下长满了藤壶和海藻，一看就是远航过来没进坞清洗的。
跳板放下来的时候，码头上的英军士兵列了两排，步枪上了刺刀。
然后，人从船上走下来了。
准确地说——是被搀下来的。
杜克洛的烟停在嘴边。亨德森的雪茄差点掉地上。
那些人穿着褪色发白的红色军服，已经看不出原来的款式。
有人拿破布条绑住裂开的军靴，有人干脆光着脚，踩在被雨水泡软的跳板上，一步一滑。
打头的几个军官被人架着胳膊，脸上的皮黑一块红一块，脱了好几层。
一个胖军医跑上前，看清打头那人的脸，当场嘶了一声，转身冲后头吼：“担架！都把担架抬上来！”
码头瞬间乱成一锅粥。
杜克洛把烟掐了，一眨不眨地盯着跳板口。
他在数人数。
一百，两百，三百……人流断断续续，持续了将近四十分钟。
一船接一船，面黄肌瘦的士兵被卸下来——就是卸，跟从货舱里往外搬麻袋没区别。
亨德森收起了所有玩笑的表情。他的嘴唇无声地嚅动着，也在数。
“这是……从西边回来的？”亨德森压低声音。
杜克洛没回答，只点了下头。
不用回答。满码头的英国人都在窃窃私语，“西澳”两个字在人群里嗡嗡地传来传去。
杜克洛把烟蒂捻灭在柱子上。
他不是在看战俘多惨。他是在看数量。
八千多人。当初派过去的远征军将近三万。
剩下来的，全交待在那边了。
一个华人领袖，带着十几万矿工苦力，把大英帝国的整建制正规军啃掉了三分之二。
杜克洛的手指在裤缝上无意识地弹了两下。
他想起上次去博斯港交货的时候，钟途站在码头上跟他说话的样子——灰布军服，没佩剑，没勋章。
语气平和，条理极清楚。
谈价钱的时候，十分豪爽。
那时候杜克洛觉得这个华人厉害。现在他修正了判断——不是厉害，是危险。
这种人一旦手里有了资源，会以超出所有人预期的速度把局面做大。
而他现在手里，肯定有大量的金钱。
两人又沉默了很久。
直到最后一批战俘被送上马车拉走，码头上只剩满地的泥脚印和一股散不掉的酸臭。
亨德森先打破沉默。他嘬了一口雪茄，发现灭了，骂了一句，重新点上。
“我说杜克洛，你有没有觉得……”他斟酌了一下用词，“那边的气候，挺适合做生意的？”
杜克洛侧头看他。
亨德森也看他。
然后各自移开。
“气候确实不错。”杜克洛语气平淡得跟点了一道菜差不多。
“那你——”
“我最近在整理库存，没什么大动作。”
杜克洛打断他，把帽子戴正，“亨德森先生，改天喝一杯？”
“好啊，改天，改天。”亨德森笑着摆手。
杜克洛转身，不紧不慢地走了。
亨德森站在原地，目送法国人拐进街角。
笑容一收，脸上的横肉绷紧。
改天？放他娘的屁。这老狐狸八成已经把货单列好了。
亨德森把雪茄往地上一扔，大步流星往丹戎巴葛方向走。
他的商行仓库里还压着三百吨面粉和一批棉布，本来打算卖给荷兰人，利薄。
现在不卖了。
钟途手里有黄金。大把的、成色极好的标准金条。
十五万张嘴等着吃饭，这买卖做不完。
亨德森推开商行的门，劈头就喊：“约翰逊！把自由号上的荷兰订单全撤了！
今晚之前给我装满船！面粉、棉布、煤油、药品，有多少塞多少！”
大副约翰逊从账台后面探出脑袋：“老板，那荷兰人的违约金——”
“老子赔得起！”
亨德森一拍桌子，桌上的墨水瓶跳了一下。
“少废话，两天之内开船！目的地——博斯港！”
---
与此同时，三条街之外。
杜克洛走进商行，反手关门，帽子甩到衣架上。
大副皮埃尔正在擦一把铜制六分仪，抬了抬下巴：“老板，电报说什么？”
“英国人签了自治协议。两个月前就签了。”
皮埃尔放下六分仪。
“那西澳——”
“是钟先生的了。”
杜克洛从抽屉里拿出一本皮面笔记本，翻到夹书签那页。
上面密密麻麻写满了数字和商品名——半个月前就开始列的。
他提笔又添了几样：石灰、桐油、火柴、缝衣针。
皮埃尔凑过来看了一眼：“又去博斯港？”
“十五万人。”
杜克洛合上本子，手指在封面上敲了两下。
“吃穿住用，他样样缺。你自己算算，这个盘子有多大。”
皮埃尔咽了口唾沫。
“但是——”
杜克洛站起来，走到窗边，往亨德森商行的方向看了一眼。
“那个美国胖子，也闻到味了。”
“比他？”
“不比。”杜克洛摇头。
“抢时间。”
他转身，帽子重新扣上。
“通知港口，波尔多玫瑰号明天一早起锚。货今晚必须装完。另外——”
顿了一下。
“把仓库里那二十箱金鸡纳霜全带上。”
皮埃尔一愣：“那是留给巴达维亚订单的——”
“巴达维亚的货可以迟两个月。”
杜克洛打断他，声音不大，没有商量的余地，“钟先生那边迟不了两天。”
---
七月十三日，清晨。
辛加坡港，两艘商船几乎同时升火起锚。
东边泊位，“波尔多玫瑰号”挂满帆，蒸汽机轰鸣，船头劈开港湾里浅绿色的海水，率先冲出航道。
西边泊位，“自由号”晚了不到一刻钟。
亨德森站在舰桥上，看着法国人的船抢在前面，一拳砸在栏杆上。
“这个法国老鬼！”
他扭头冲轮机舱吼了一嗓子：
“给老子烧！锅炉压力拉满！谁要是让法国佬先到博斯港，我扣他三个月的工钱！”
黑烟滚滚，螺旋桨搅出白色的浪花。
两条船一前一后，驶入马六甲海峡，全速向南。
甲板上，海风把亨德森的衬衫吹得鼓胀。
他眯着眼盯着前面那艘法国船的尾迹，嘴里骂骂咧咧。
三千海里之外的博斯港码头上，那个姓钟的华人，手里肯定握着一大笔钱。
而此刻的钟途还不知道——
两条装满货物的船，正全速朝他扑过来。