西雅图，I-5高速公路高架桥下。
这里是城市繁荣表皮之下的一道溃烂伤疤。桥墩上爬满斑驳的涂鸦，空气中弥漫着尿骚味、腐烂垃圾的酸臭和篝火残留的烟熏气息。几十顶颜色各异、破旧不堪的帐篷沿着桥墩两侧杂乱地排列着，像一片被遗忘的蘑菇群。几处用铁桶临时搭起的火堆冒着袅袅青烟，几个衣衫褴褛的身影在阴影中蜷缩着，目光空洞或警惕。
在其中一顶沾满污渍、用蓝色防水布和几根弯曲的铝合金支架勉强撑起的帐篷里，陈富贵正半躺在一条散发着霉味的睡袋上，举着手机，对着镜头，脸上堆出一种故作轻松、甚至带着几分得意的笑容。
他五十多岁，瘦削，颧骨突出，皮肤是长期营养不良和缺乏日照的蜡黄色。穿着一件不知道从哪里捡来的、印着某建筑公司logo的脏污外套，头发油腻纠结，胡子拉碴。但他的眼睛，此刻却亮得有些反常，那是属于某种病态亢奋的光芒。
手机屏幕上，直播软件的人数显示并不多，只有寥寥几十人，大多是些同样无所事事的 Id，在评论区里飘着一些或嘲讽、或看热闹的留言。
“兄弟们！看看！今天又‘到饭了’！” 陈富贵将手机翻转，对着帐篷外不远处一个由志愿者搭建的简易施粥点。几个穿着荧光绿马甲的义工正在分发食物和瓶装水，队伍排得不长，大多是和他一样的流浪者。“看见没？热腾腾的炖豆子，还有面包！不要钱！随便吃！这就是美国！资本主义的福利！哈哈！”
他语气夸张，带着一种近乎炫耀的腔调，仿佛这免费的一餐是他取得的巨大胜利。
评论区有人刷了几个“666”，也有人骂“丢人丢到国外了”。陈富贵选择性无视了那些骂声，继续对着镜头侃侃而谈：“有人说我丢人？丢什么人？我凭本事领的救济，犯法吗？那些老板，一个个抠门得要死，还想让我给他们卖命？做梦！我现在多自由？想睡到几点睡到几点，不用看人脸色，不用被那帮黄皮……”
他话说到一半，顿了顿，似乎意识到有些话不能说得太直白，改口道：“……不用被那帮资本家剥削。每天领领吃的，领领生活用品，这小日子，不比打工舒坦？”
他嘴上这么说着，但眼神深处，却有一丝连他自己都不愿承认的空虚和茫然。
他举报了冯雅。那个曾经同情他、收留他、给他高于市面黑工工资的年轻女老板。
他清楚地记得，当IcE的车辆停在“福满楼”门口，当那两个表情严肃的官员走进餐馆时，他躲在对街的巷子里，看着冯雅那张瞬间变得惨白的脸，心中涌起一股难以言喻的、扭曲的快感。
为什么？冯雅对他不好吗？不，恰恰相反。冯雅是他在美国遇到的，为数不多的、真正把他当人看的老板。给他住处，预支工资，甚至在他儿子“生病”（真假存疑）时还多给了几百美元。
但他就是恨。恨冯雅那种“高高在上”的同情，恨她那种“你们这些黑工”的规训语气，恨她最后要赶他走时那种失望和决绝的眼神。他更恨的，或许是看到冯雅这样一个年轻女人，靠自己努力，在异国他乡开了一家属于自己的餐馆，而他，一个活了半辈子的男人，却只能在阴暗的后厨苟延残喘。
举报冯雅，对他没有任何实际好处。IcE不会给他奖金，不会给他身份。甚至可能让他以后更难找到黑工活儿——毕竟没哪个老板敢用一个有“举报前科”的人。
但那又怎样呢？
那一刻，看着冯雅陷入困境，他感到一种病态的满足。仿佛通过这种方式，他夺回了一点可怜的、扭曲的“尊严”。你不是比我过得好吗？那我就拉你下水。我不好过，你也别想好过。
这种阴暗的、损人不利己的冲动，是他灰暗生活中为数不多的“亮色”。
至于以后怎么办？他没想那么多。大不了继续流浪。美国的流浪汉福利虽然不算特别好，但饿不死。教堂、救济站、政府补助……总能找到一口饭吃。只要小心别惹到那些抱团的拉丁裔流浪汉，别在冬天被冻死，日子总能混下去。
他关掉直播，将手机塞进口袋，准备起身去领那份“到饭了”的炖豆子。
就在这时——
“砰！”
帐篷猛地剧烈晃动了一下！像是被什么沉重的东西狠狠撞了一下！紧接着，又是“砰”的一声，帐篷的支撑杆发出不堪重负的呻吟！
陈富贵被这突如其来的动静吓了一跳，随即一股怒火涌上心头。肯定是那些该死的老墨又来捣乱了！他们经常仗着人多，抢地盘，偷东西，或者纯粹就是喝醉了来寻开心。
“操！谁他妈在外面？！不长眼睛啊？！” 陈富贵骂骂咧咧地爬起来，抓起手边一根用来防身的、磨尖了的钢管，怒气冲冲地拉开了帐篷的拉链，准备冲出去给这些不长眼的家伙一个教训。
他半个身子刚探出帐篷，嘴巴张开，一句更恶毒的咒骂还没来得及出口——
一个冰冷、坚硬、圆形的管口，精准地、牢牢地顶在了他的额头上。
陈富贵的骂声，像被一刀切断的琴弦，戛然而止。
他所有的动作都僵住了。瞳孔骤然收缩，死死地盯着面前那个黑洞洞的、散发着死亡气息的枪口。顺着枪口，他看到一只戴着黑色战术手套的稳定大手，再往上，是一张黑色的面孔，表情冷漠，眼神如同无机质的玻璃珠，没有任何情绪。
冷汗，瞬间从陈富贵的额头、后背、腋下涌了出来，浸透了他那件脏污的外套。他握着钢管的手，开始不受控制地剧烈颤抖。
“当啷——”
钢管掉在地上，发出清脆的响声。
他缓缓地，极其缓慢地，举起了双手。双腿发软，几乎要跪下。
持枪的黑人男子（吕一的手下之一）上下打量了他一眼，目光在他那副狼狈、惊恐、卑微的姿态上停留了一瞬，眼神中掠过一丝毫不掩饰的鄙夷。
然后，他开口，声音低沉平稳，带着一种不容置疑的命令口吻：
“陈富贵是吧？”
陈富贵喉咙发干，拼命点头，像一只被掐住脖子的鸡。
“林先生要见你。” 黑人男子收回枪，但枪口依旧有意无意地指着陈富贵的要害部位。他侧了侧头，示意陈富贵往外看，“不着急，你先把裤子穿上。”
陈富贵这才注意到，自己刚才匆忙间，只穿着一条破旧的内裤就钻了出来。他顺着对方的示意，颤抖着目光，看向帐篷外——
心脏，仿佛瞬间停止了跳动。
帐篷外，原本那些散落的帐篷和流浪汉，不知何时已经消失得干干净净。取而代之的，是至少十几名穿着统一黑色服装、表情冷峻、身形彪悍的男子，如同沉默的铁塔般，呈扇形散开，将这顶小小的蓝色帐篷围得水泄不通。他们有的手插在口袋里，有的自然下垂，但每一个人身上，都散发着一种令陈富贵这种底层小人物本能感到恐惧的、属于真正“暴力机器”的气息。
远处，几个原本在排队领食物的流浪汉，早已躲得远远的，探头探脑地朝这边张望，但没有一个人敢靠近。
陈富贵的腿彻底软了，如果不是身后帐篷的支撑，他可能已经瘫坐在地。他张了张嘴，想说什么，但喉咙里只发出“嗬嗬”的、如同漏气般的声音。
林先生？哪个林先生？他根本不认识什么林先生！难道是……冯雅？冯雅认识的人？那个看起来普普通通的中国女人，怎么可能认识这样一群煞神？！
无数疑问和恐惧在他脑海中翻腾，但最终都化为一个冰冷的现实——他完了。
黑人男子见他半天没动静，不耐烦地皱了皱眉，枪口微微向前顶了顶：“快点。林先生不喜欢等人。”
陈富贵一个激灵，如梦初醒，手忙脚乱地缩回帐篷，颤抖着找到自己那条脏兮兮的裤子，哆哆嗦嗦地套上。因为手抖得太厉害，拉链拉了好几次才拉上。
然后，在两个黑衣人的“搀扶”（几乎是架着）下，他如同一个被押赴刑场的死囚，双腿发软，面无人色，被带离了那个他本以为可以“自由自在”混吃等死的流浪汉营地。
高架桥上，车流依旧呼啸而过，没有人注意到桥下这短暂而充满压迫感的一幕。
阳光透过桥墩的缝隙，在地面上投下斑驳的光影。陈富贵的影子被拉得很长，很扭曲，像一条被拖上岸的、垂死挣扎的泥鳅。
等待他的，将是远比“到饭了”更“刺激”的命运。