李祖跟雷洛往酒楼走的路上，知道了一件让他觉得离谱的事。
庙街不长，两边挤满了摊档，卖云吞面的、卖凉茶的、卖杂货的，人声鼎鼎沸沸地搅在一起，混着油锅里的焦香和路中间黄包车夫扯着嗓子喊让路的吆喝。李祖踩着石板路往庙街深处走，石板被日头晒了一天，脚底还能感觉到余温。雷洛跟在他身侧，落后半步，步子倒是不慢，但两条腿总像是不知道该往哪儿迈似的，忽快忽慢。
雷洛这货居然连蓝灯笼都不是。他是一个人力车夫。
“你？不是和合图的？”李祖脚步顿了一下，回头看了雷洛一眼。街边一盏煤气灯刚亮起来，橘黄色的光落在他脸上，把眉骨下面那双眼窝照得半明半暗。
雷洛挠了挠后脑勺，指缝里掉下几粒头屑，声音低下去，像是怕被路边的人听见：“我哪够格啊……拜香堂要钱的，我交不起。再说我叔公也不让我入，说那是‘不归路’。”
他顿了顿，像是怕李祖不信，又补了一句：“我就是……跟着福哥他们赚点零花。他们缺人手的时候喊我一声，我去撑个场面，打完拿钱走人。跟短工差不多。”
李祖看了他一眼。这一眼不重，但雷洛的脖子缩了一下。雷洛说这话的时候眼睛在两边瞟，不敢看他，像是在心虚什么。
街对面有人推着板车经过，车轮碾过一块松动的石板，“哐当”一声，把雷洛的目光拽过去一瞬，又飞快地收回来。
李祖没戳破，继续往前走。
他在心里把这事过了一遍。念头像几颗珠子，他一颗一颗地捻。雷洛不是和合图的人，也不是福义兴的人，那福伯、姜佬、王老吉他们邀请自己，为什么要让雷洛来传话？自己的行踪又不是秘密，天天学校、医院、家，最多再加个美记。随便派个人都能找到。
除非——他们想让雷洛来。
他想起雷洛在渡轮上那句“他是我朋友”，想起邓肥和串爆看雷洛时那种半是羡慕半是狐疑的眼神。那时候他没在意，现在一捋，就捋出一条线来。
雷洛从一开始就自称是自己的“朋友”。串爆和邓肥那两个小鬼也这么说。如果自己变成了需要拉拢的对象，那最先认识自己的雷洛这个“朋友”，就变得重要了。
毕竟福伯他们也摸不准这个“朋友”到底是怎么个朋友。而雷洛这家伙，估计也没解释——对他来说，最有利的选择就是不解释。你们自己猜吧，反正我没说谎。
想明白这些，李祖嘴角动了一下，不是笑，是那种“原来如此”的了然。他似笑非笑地看了雷洛一眼。
雷洛被他看得心里发毛，后背的汗毛一根一根竖起来。他想起叔公雷六说过的话——“江湖上有些人，你看不透的时候，就别动。”可他此刻脚已经迈出去了，收不回来。
他纠结了一会儿，一咬牙：“咱们……算朋友的吧？阿祖？”
这话说得很急，像是怕自己一犹豫就说不出口了。说完他自己先咽了口唾沫，喉结上下滚了一下，攥着衣角的手指微微发白。
李祖没立刻回答。他看了雷洛两秒。那两秒不长，但雷洛觉得像是被人摁在水里，一口气憋到胸口发闷。
“算。”
李祖说完，头也不回地继续往前走。
雷洛愣在原地，过了两秒才反应过来，赶忙跟上去。他脚步有点乱，踩到了一块松动的石板，差点崴了脚，嘴里嘟囔了一句什么，自己也听不清。
庙街走到尽头，拐进一条窄巷，巷子里的路灯隔得很远，光线时断时续，像一个人睁一只眼闭一只眼。雷洛踢到一只翻倒的竹筐，筐里滚出半截甘蔗，他低头看了一眼，没捡。
再往前，灯火渐渐稠了起来。几家食肆挑着纸灯笼，红彤彤的光映在湿漉漉的街面上，像一摊摊没干的血。几个穿短褂的汉子蹲在路牙子上抽烟，看见他们走过来，目光扫了一下，又收了回去。
酒楼在庙街拐角，门脸不大，但门口的灯笼比别人家的大两号，红底黑字写着“永和居”，字迹已经有些褪色了，边角卷起来，在夜风里轻轻晃。
掀开棉布帘子，一股混杂着烟草、茶水和旧木头的气味扑面而来。大堂里的日光灯管有些年头了，光线发暗，把人脸照得灰扑扑的。
楼下几张桌子坐满了人。有的在喝茶，有的在剥花生，有的趴在桌上打盹，手边搁着一把用油布裹着的刀。没有人高声说话，但各种低沉的交谈声搅在一起，像远处海面上涌动的暗流。
李祖一进门就看见了几个熟面孔——
林阿福靠墙站着，左臂还吊在胸前，绷带换了新的，白色的，在昏暗的灯光下格外扎眼。绷带打了好几个结，结头塞在袖口里，露出一小截线头。他手里夹着一根烟，没点，手指无意识地捻着烟卷，烟丝从纸筒里掉了出来，落在鞋面上，他没在意。
马潮坐在靠窗的位置，面前摆着一壶茶，茶已经凉了，他没喝。他的左肩上还缠着纱布，坐姿微微侧着，把伤的那边让开，右手搭在桌沿上，手指一下一下地敲着桌面，指甲磕在木头上，发出极轻的“嗒嗒”声，像秒针在走。
邓九和陈满坐在另一桌，面前各有一碟花生米，没怎么动。花生米的红衣已经剥了一小堆，堆在碟子旁边，像一座小小的坟。邓九低着头，拇指在碗沿上慢慢摩挲，碗沿有一个缺口，他的拇指每一次经过那里都会顿一下，像是被什么硌住了。陈满翘着二郎腿，眼睛半眯着，像是在打盹，但李祖从他身边走过的时候，他的眼皮抬了一下，眼珠从眼角转过来，又转回去，快得像什么都没发生过。
还有几个面生的，估计是各堂口的草鞋、红棍，站在角落里，不说话，也不坐，就那么站着，手垂在身侧。有人指节粗大，指甲缝里嵌着黑泥；有人袖口露出一截刺青，是青龙的尾巴，鳞片已经模糊了，墨色发青。他们的目光不时扫向门口，像几只蹲在墙头的猫，不动声色，但什么都看在眼里。
楼梯口站着两个人，腰背挺得笔直。一个穿灰布短褂，袖口挽到肘弯，露出小臂上一道长长的刀疤，新肉是粉色的，还泛着亮光。另一个穿黑色对襟衫，领口扣得严严实实，手里没拿东西，但右手始终垂在腰侧，离刀柄只有一拳的距离。
看见李祖进来，那个穿灰布短褂的微微侧头，朝楼上方向点了一下，下巴抬了不到两寸，又收了回去。
雷洛跟在李祖身后，脚步放轻了，连呼吸都收着。他的鞋底踩在木楼梯上，发出一声极轻的“吱呀”，他赶紧把脚尖抬起来，踩到楼梯边缘没有松动的地方。他来过这里，但从没上过二楼。他叔公雷六教过他——有些地方，不是你能上去的，就别抬头看。此刻他低着头，盯着李祖的鞋后跟，一步一跟，像踩在钢丝上。
楼梯不长，但雷洛觉得走了很久。墙上刷着白灰，已经发黄了，有几处蹭掉了漆，露出里面灰黑色的水泥。拐角处贴着一张褪色的告示，纸边卷起来，上面的字迹模糊不清。
二楼走廊铺着深色的木地板，踩上去不出声。两边的房间门都关着，门上没有标牌，只有门框上方钉着铜质的小牌，刻着编号，在壁灯的光里泛着暗沉的光。
最里面那间的门半掩着，门缝里漏出橘黄色的灯光和一丝若有若无的茶香。门口站着一个人，看见他们上来，侧身让开，把门推开到刚好够一个人侧身通过的宽度。
包厢不大，一张圆桌，几把椅子，靠墙放着一张条案，条案上摆着一把紫砂壶和几只倒扣的茶杯。窗子开着一条缝，夜风从外面挤进来，把窗帘吹得微微晃动，窗外的街声——黄包车的铃铛、小贩的吆喝、远处码头的汽笛——隔着墙传进来，闷闷的，像是另一个世界的声音。
包厢里，姜佬靠在椅背上，手里转着一对核桃，核桃在掌心里磨得发亮，发出细碎的、干燥的声响。那声音不大，但在安静的包厢里，像有人在一下一下地折干枯的树枝。他瞥了福伯一眼，语气不咸不淡：
“喂，上环福啊。这个什么李祖……是不是真的那么威啊？你有没有盘过他的底？”
福伯端起茶杯，吹了吹浮沫，抿了一口。杯沿有一处细小的缺口，他的下唇刚好避开那里。茶是烫的，他喝得很慢，像是在用这个动作压着什么。
“洪门总盟证。怎么盘？”
姜佬手里的核桃顿了一下。核桃壳磕在一起，发出一声短促的脆响。他又继续转，转得快了几分，掌心里那对核桃撞得更密了，像有人在急促地敲一面极小的鼓。
王老吉坐在对面，手里盘着一串佛珠，珠子是紫檀的，被他盘得油亮，在灯下泛着暗沉的光。拇指一颗一颗地拨过去，拨到第十八颗的时候停一停，再从头开始。他冷笑一声，声音不大，但包厢里每个人都听见了。
“呵……盘他的底？黑骨仁都不够资格。”
姜佬手里的核桃停了。他把核桃搁在桌上，两只手交叉搁在膝盖上，指节微微泛白。他转过头，看着王老吉，眼神里带着一层薄怒，但没发作。他跟王老吉不对付不是一天两天了——一个在九龙，一个在港岛，地界挨着，生意也挨着，磕碰是常事。可此刻他发作不出来，因为王老吉说的那句话里，有一个他不得不掂量的名字。
黑骨仁。
那是和字头开山老祖，全港江湖见了都要低头的名字。王老吉说“不够资格”，不是在贬他姜佬，是在说一个他无法反驳的事实。
福伯按了按他的肩膀，力道不轻不重，但姜佬的肩膀沉了一下。福伯的手掌宽厚，压在肩头，像一块还没凉透的砖，不烫，但实。
“王老吉，你是不是知道什么？”
王老吉没急着回答。他把佛珠绕在手指上，一圈一圈地绕，绕到第三圈的时候，停了。紫檀珠子卡在指节之间，勒出一道白印，他没松。
“呐，别怪我不跟你们说。”他的声音压低了，低到像是在跟面前的茶杯说话，包厢里的空气像是被人抽走了一层。
“你们记不记得去年逃到香港，被我藏进城寨的那几个后生仔？”
福伯想了想，点了点头：“记得。十二个人，浑身是伤。” 他说话的时候手指在桌面上轻轻画了一个圈，像是在数那十二个人，画到最后一笔时停了。
王老吉把佛珠从手指上褪下来，搁在桌上，珠子碰在木面上，发出一声轻响。那声响不大，但包厢里每个人都听见了，像是在敲一个节拍，敲完了，该开口了。
“他们是白头山通至堂的。”王老吉说。“通至堂”三个字他说得很慢，像是在嚼一粒还没化开的药丸。“堂主黄惠龙，带着五百近身战死淞沪。去年广州沦陷，剩下的人在广东疯了一样地袭扰日本人，打到后来，就剩那十二个。我藏进城寨之后，又死了几个。现在还剩九个。”
他说这话的时候目光没看任何人，落在桌面上那条细细的裂缝上，裂缝从桌沿一直延伸到桌心，像是有人拿刀在上面划了一道。他的手指无意识地从那条裂缝上抚过去，指尖触到木头的毛刺，又缩了回来。
姜佬的喉结滚了一下。他想起去年王老吉确实从码头上接了几个人，浑身是伤，用麻袋裹着，半夜进的城寨。他当时以为是潮汕那边逃过来的仇家，没多问。现在才知道，那些人是扛着一条堂口的香火从广州一路杀过来的。
几百人，剩十二个。
他把这个数字在心里掂了掂，觉得沉，沉到嗓子眼，咽不下去。
王老吉端起茶杯喝了一口，茶水已经凉了，他不介意，咕咚咽了，放下杯子，用袖口擦了一下嘴角。袖口已经磨得发白了，擦过嘴角的时候带下来一小块干了的皮屑，他没在意。
“三〇年，你跟和合图闹分家的时候，”他的目光落在姜佬脸上，那目光不重，但姜佬的眼皮跳了一下，“白头山山主楚中天，拉着整个山门跟板垣征四郎在东北搏命。白头山现任的副山主是向海潜，前任副山主——”
他停了一下，像是要让这两个名字在空气里多停留一秒，手指在桌面上点了点。
“是孙文清。”
包厢里安静了一瞬。不是没人说话，是连呼吸都停了。窗外的街声——黄包车的铃铛、小贩的吆喝、远处码头的汽笛——隔着墙传进来，闷闷的，像是另一个世界的声音。那声音在这一刻显得格外远，远到像是从水底传上来的。
福伯端茶杯的手悬在半空中，杯底离桌面两寸，没放下去。姜佬的两只手攥在一起，拇指绕着圈，一圈比一圈慢，最后停了。王老吉靠在椅背上，把佛珠重新绕回手上，拇指拨了一颗，又拨了一颗，动作很慢，像是怕珠子碎了。
王老吉的声音又低了一度，低到像是在跟自己说：“咱们天天喊反清复明……喊喊而已。人家真的做到了。”
他说完，端起那杯凉茶又喝了一口。茶水已经彻底凉透了，茶叶沫子浮在水面上，他也没吹，连沫带水一起咽了。
姜佬沉默了很久。
他看着自己搁在桌上的核桃，那对核桃跟了他好几年，盘得油润发亮，此刻在灯下泛着暗沉的光，像两颗没了肉的骨头。他伸手把核桃拿起来，在掌心里握了握，又放下了。
“服了。”他说，声音不大，但包厢里每个人都听见了。
他停了一下，像是觉得这两个字还不够，又补了一句：“我服了。”
福伯没说话。他把茶杯里的最后一口茶喝了，茶叶沫子挂在杯壁上，他没倒水冲，就那么搁着。杯底磕在桌面上，发出一声极轻的闷响，像是什么东西终于落了地。
楼下，李祖正迈上最后一级台阶。
走廊里的壁灯把他的影子投在墙上，长长的，斜斜的，随着他每上一级台阶，影子就往上窜一截，像有什么东西在墙上爬。
雷洛跟在他身后，脚步很轻，轻到几乎听不见。他的呼吸收得很紧，鼻腔里的气流细细的，像一根被拉长的棉线，不敢断，也不敢出声。