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在没有草之前,

还没有锄头,

更没有诗,

诗人还不会说话,

而农民已拥有双手。

随便拣几个字,

即可成诗,

我惊讶于自己的感官,

竟如此微妙,

扣门声仄仄不止,

一粒种子敲开门,并返身不见,

一位农人背着我,和一株小草,

窃窃私语,我猜想,这是,

一种巨大的阴谋。

而我身后,一片田野,

正长出无数的锄头,

和笔。